Я тот поэт...

Я тот поэт чьё имя на заборе,
На стенах дома, лавочках аллей
Не впишет осень в праздничном уборе
С волнующей накидкою дождей.

Я тот поэт чьё слово может ранить,
Молчание выводит из себя,
Я чувствую себя порой как камень
Мёртволежащий поперёк ручья.

Я тот поэт чьё время пролетело
Охрипшим эхом в поисках любви
И может быть, меня напишут мелом
Заснеженные улицы Земли.

И пусть меня не встретят добрым словом
За строки, что не каждого проймут.
Я тот поэт, кого не будет много,
Но и не тот, которого не ждут.

За стихотворение голосовали: nad: 5 ; maarv: 5 ; zovserdca: 5 ; Frau_Nett: 5 ; Cold Ways: 5 ; Облако морали: 5 ; Sveta1956: 5 ; konova.lora: 5 ; седая медведица: 5 ; 79108147822: 5 ; : 5 ; anitas: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Валтар: 5 ; Анна Анфёрова: 5 ; Chenlee: 5 ; margo.matv: 5 ; virgin86: 5 ; Санди Зырянова: 5 ; Игорь Гарде: 5 ;