Тепло
Бывают тихие минуты:
Узор морозный на стекле;
Мечта невольно льнёт к чему-то,
Скучая в комнатном стекле …
А. Блок
Вечерние часы перед столом.
Непоправимо белая страница.
Мимоза пахнет Ниццей и теплом.
В луче луны летит большая птица.
А. Ахматова
Я хотел бы сказать, что тепло:
На душе и на сердце покойно …
Но лежит в тёмном доме покойник -
Бывший раб, а вернее - поклонник
Ваших строк и эпохи былой.
Тихо стрелки старинных часов
Наползают на римские цифры.
Чьи-то тени над гробом зависли.
Как прискорбно печальное "бывший"
По хребтине прошлось колесом.
А на улице снова мороз
Заставляет умолкнуть синицу.
И белеет пустая страница,
Не пропахшая даже корицей.
И единственным знаком - вопрос:
Почему же теперь не в цене
Эти мысли, подобные птицам?
Эти скучные прозою лица
Не способны в мечтах раствориться.
И беззвёздное небо черней,
Чем когда-то - полвека назад.
То - корабль напоролся на рифы.
То - гитара, лишённая грифа.
То - как жвачка - эфирная инфа.
В общем, мир стал слегка полосат.
Полосат и теряет тепло
Постепенно, почти добровольно.
Бальзамирован рифмой покойник.
Сделать в голову выстрел контрольный,
Дабы дух не витал над столом …
24.03.2015. TSV
За стихотворение голосовали: Валтар: 5 ; zovserdca: 5 ; Frau_Nett: 5 ; margo.matv: 5 ; tanypiltyaeva: 5 ; Helen777: 5 ; paslen: 5 ; АнЧаР: 5 ; kuskin: 5 ; mashkov.poet: 5 ; Сергей Колмыков: 5 ; babavuda: 5 ; maarv: 5 ; милоки7: 5 ; : 5 ; Cold Ways: 5 ; een_appeltaart: 5 ; Игорь Гарде: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-01-16 22:42