Я сыт безумием своим...

Я сыт безумием своим.
Я больше не хочу скитаться
по чёрным снам, по дням чужим.
И, если птица - это я,
то дайте гвозди! Мало света.
В обрывках белого тряпья
скитается душа моя
среди пришельцев и страдальцев...
Вдруг - постоянство есть болезнь?
И свечи к спичкам тянут пальцы,
готовые увидеть смерть,
но ускользнуть от постоянства.
Свеча надломлена сначала,
уже потом она растёт
из сердца, может, или всё же
из пустоты, где мира нет,
где света нет и нет спасенья,
из пустоты, куда рождённым
дороги не было и нет...
Но холодна душа поэта,
и не отступит день от ночи,
и смерть - лишь сумрака насмешка,
пустая глупая надежда
на медленное прекращенье
всего, что есть. Верёвкой чёрной
мне время шею обхватило...
Ну что же... я ещё успею
пожить, пока не задохнусь...
А задохнусь - и ладно, что там...
Пойду туда, куда не смею
идти живым... в тот мир, где грёзы,
в тот мир, которого боюсь...



02.06.2016

За стихотворение голосовали: vikrim: 5 ; хруст: 5 ; АнЧаР: 5 ;